Le radici

  

LE RADICI

 

Le radici…

non si vedono,

 

vivono sotto,

al buio,

dove nessuno le loda.

 

Non hanno fiori.

Non hanno luce.

 

Nell'oscurità si cercano

e, per mano, si tengono strette.

Per questo

l’albero

non ha paura del vento.

amarti è un mestiere di mani

Amarti è un mestiere di mani

 

Amarti è un mestiere di mani,

un lavoro di falegname e di terra,

che non chiede parole alte

ma la pazienza del palmo sulla pietra.

 

Servono mani ruvide e attente

Per misurare la curvatura dei tuoi fianchi,

per respirare le rughe dell’inquietudine

e sollevare il peso delle tue giornate.

 

Imparo ogni giorno l’arte sottile del tocco

Sapere quando premere come sul grano

E quando sfiorare soltanto,

come si fa con la buccia fragile del fico

o con la foglia che cade senza rumore.

 

Le mie dita hanno imparato la tua pelle,

conoscono la mappa dei tuoi nodi,

i punti dove il freddo si nasconde

e dove il calore si fa solido come legno,

 

non sono un poeta di cieli astratti:

sono un artigiano che lavora nel buio,

che modella l’argilla del tuo corpo

per farne, ogni sera il mio unico pane.

Premiazione

 la premiazione per la mia poesia classificata al primo posto al di là del premio ricevuto, la soddisfazione maggiore è stata la consapevolezza di riuscire a scrivere suscitando alle personele mie stesse emozioni 

Foto del giorno

 

POESIA INEDITA

 

Ti amo come si ama il pane

 

Non ti amo come si ama la pietra preziosa,

Freda nel suo bagliore di gelo e di superbia,

ti amo come si ama il pane caldo,

uscito dal fuoco con il profumo della terra

e la promessa di sfamare la vita.

 

Sei la farina setacciata nel mattino,

la crosta dorata che spezzo con le mani,

il sale segreto che dà sapore al giorno.

In te c’è la semina, la pioggia e il grano,

la pazienza del tempo che attende il sole.

 

Ti amo senza grandi parole o cieli lontani,

ti amo nell’umiltà della cucina e del tavolo,

perché stringendoti abbraccio la vita stessa,

e quando ti mangio con gli occhi,

scompare la fame del mondo.

 

Sei il lievito vivo e la mollica morbida,

il rifugio quotidiano della mia bocca,

il pane semplice e santo che ogni giorno

spezzo tra le mie mani per sentirmi vivo.

 

Finalmente è uscita la mia nuova raccolta di poesie

 

Scorcio nascosto

 

poesia inedita

Tanto gentile che sembra amore

 

Tanto gentile che sembra amore,

questa tua grazia che cammina adagio

mentre nasconde un veleno sotto la lingua.

 

Pare una devozione la tua mossa,

un’offerta pia che piega la testa,

ma sotto la veste c’è l’inganno dolce,

la brama antica che si traveste da preghiera.

 

Mi guardi con gli occhi dei santi

E intanto misuri il peso della mia resa,

tracciando un dolce solco sottile sulla pelle

senza nemmeno sfiorandomi le dita.

 

E un’allegoria di seta e di perdersi.

Ti fai altare per lasciarti spogliare,

ti fai perdono per trascinarmi a fondo.

 

E io benedico questa finta innocenza,

la tua malizia vestita da miracolo,

mentre mi tendi la trappola più cara.

 

 

 

un po di malinconia

 

Quando non ci sei la casa tace

 

 

Quando non ci sei la casa tace,

diventa un guscio freddo,

un recinto di sedie povere e vetri muti.

 

Il legno dei mobili trattiene il fiato,

la tavola si fa dura come cemento

e persino l’ombra sul pavimento

resta immobile

senza sapere dove andare.

 

Nessun passo consuma le mattonelle,

nessun respiro muove l’aria sottile delle stanze.

L’orologio batte sopra il muro cieco,

ma misura soltanto il vuoto.

 

Ma basta la tua ombra sulla soglia,

il rumore della chiave nella toppa,

perché il ferro ritrovi la sua voce

e le pareti tornino a respirare con me.

 

 

colori

   noi  non scegliamo i colori

sono loro che

scelgono che ricordo

diventare.

                                               

 

Il bacio

Baciami fino a farmi dimenticare il mio nome 

Cancellami la voce dalle labbra

con la spinta del tuo respiro,

spazza via le parole che mi porto dietro

come polvere accumulata dal tempo.

Non mi serve un’origine o una storia

quando il tuo morso trova il mio,

quando il peso del tuo corpo

cancella ogni linea del mio passato.

Premi forte dove la gola si piega,

fino a farmi perdere l'alfabeto,

finché rimanga soltanto questo attrito,

questa sola lingua di sangue e di ferro.

Chiamami tu con un gesto del ventre:

sarò solo ciò che le tue mani toccano,

l'impronta calda che lasci sulla mia schiena

quando la notte non ha più un nome.

E affonda nei miei fianchi come un'invasione,

stringi dove il respiro perde la bussola,

finché di me non resti altro

che la scossa impressa sulla carne.

Lettera al tuo collo

 N. 4 – Lettera al tuo collo

Ti scrivo da questa distanza minima,

dal margine esatto in cui la tua spalla si curva

e sale verso l’ombra dei tuoi capelli.

Il tuo collo è un ponte di calce e sale,

una colonna mite che regge il peso dei tuoi 

pensieri

e il mistero della tua voce quando tace.

Qui, tra la clavicola e l’attacco della gola,

c’è una conca piccola come un nido di passero,

un incavo dove il tempo si ferma a riposare.

Vedo scorrere sotto la superficie

il fiume azzurro e segreto del tuo sangue,

quella vena tesa che batte piano

come un orologio di carne e di mare.

Lì si raccoglie il caldo della terra,

il profumo di pane e di lavanda asciugata al sole,

il vapore del tuo sonno quando la mattina ti svegli

e ancora non hai pronunciato la prima parola.

Io conosco la geografia di questa striscia di pelle:

so come cambia colore con le stagioni,

come s’illumina d’oro quando il sole di giugno la 

sfiora,

come cerca il rifugio del mio respiro

quando il vento di tramontana piega gli alberi.

Su questa strada sottile

voglio posare le mie labbra senza fretta,

non per segnarlo, ma per riconoscerlo,

come chi torna in un porto sicuro dopo la tempesta.

Qui appoggio la mia fronte stanca,

in questo punto esatto dove finisce il mondo

e comincia tutto ciò che mi salva.

Riflessioni dalla raccolta fiori d’inverno

Esprimere a voce i propri sentimenti a volte può risultare difficile, allora provo a scrivere. La poesia rispecchia lo stato d’animo di un preciso momento, che sia gioia, dolore, malinconia. È uno sfogo dell’anima che la libera dalle catene in cui era imprigionata, restituendole la libertà.

Respiro emozioni ogni momento del giorno, non perché sia più sensibile degli altri, ma perché non ne posso fare a meno, perché altrimenti sarei smarrito in questo oceano di parole senza ordine, rumorose come una tempesta che arriva all’improvviso e devasta tutto ciò che trova sulla sua strada. Porto nuovamente pace dove non c’è armonia, per ascoltare il dolore che scorre nei pensieri, che sanguinano come un torrente, cercando di trarne forza vitale per non essere sommerso dall’oscura solitudine. Immagino il deserto velato come la nebbia delle città. Nasconde le imperfezioni agli occhi dei turisti facendo apparire solo pochi dettagli essenziali, quelli che ci piacciono. La confusione delle emozioni, che non riesco a tradurre, si trasforma, sotto la penna, in poesia, riequilibrando l’animo che finalmente libero trova la sua felicità in questo pezzo di mondo a cui appartengo: i giorni bui riprendono a splendere, il silenzio tace, e tutto ritorna a vivere come se si aprisse una finestra sul mare, dove i gabbiani si librano sopra le onde, dove il sole, in un cielo terso, inebriato, colpisce con i suoi raggi illuminandolo.

Il poeta rappresenta prima di tutto un rifugio contro il dilagare delle barbarie, una cinta difensiva che argina il propagarsi di tutti mali che ci affliggono.

Scrivere una poesia equivale ad avere un’emorragia di pensieri e parole che scorrono verso la libertà. Il poeta non deve far altro che darle vita come le note su uno spartito, e decidere quale stato d’animo prenderà il sopravvento: tristezza, gioia, felicità. Non importa con quali modalità queste emozioni si manifesteranno, perché sicuramente racconteranno verità e bugie, intrappolate da troppo tempo in una penna, desiderosa solo di scivolare su un foglio di carta bianca.

Estratto dalla raccolta di ve ni re

Se indugio a camminare

 

Se indugio a camminare

In questa selva

Dall’oscura sorte

Sarà che sono un saggio

Dalle mille passeggiate.

Timoroso mi trattengo

Dal dover sgambettare

Tra i rovi avvelenati

Con le gambe ingarbugliate

Che proseguire

Non mi lasciano.

Se indugio a camminare

In questa selva

Dall’oscura sorte

Che attende

Il cammino mio

Torna la paura

Al pensiero di ritrovarmi smarrito

Nel sogno premonitore

E vedermi in altra vita

A scontare le pene tutte.

aforisna del giorno

 il tempo non guarisce nulla

siamo noi che impariamo

 a zoppicare meglio

TESTAMENTO DELLA MATERIA

se devo cedere, non datemi l'inferno né il paradiso,

lasciatemi la terra con la bocca spalancata.

non datemi una tomba di marmo freddo,

non datemi preghiere piatte come fogli stampati.

seppellitemi nel punto esatto dove il bosco

incontra la risacca,

dove le radici dei pini vanno a bere il sale

dell'oceano

e il vento del nord spezza i rami per farne lance.

Qui abbiamo amato come amano le pietre.

scontrandoci, strappandoci la pelle,

lasciando la carne sui rovi e il sangue sulle maree.

guarda in alto, il cielo non è un rifugio per santi,

è un soffitto fi ferro e di stelle selvagge

che ci schiaccia contro la terra

per ricordarci che siamo fatti di fango e di luce,

di radici che affondano nelle tenebre

e di polmoni che chiedono uragani.

la morte non è una porta che si chiude,

è solo la terra che reclama il suo sale,

è il mare che viene a riprendersi l'acqua che mi ha

prestato,

è la radice del leccio che trapassa le mie costole

per farne un altro ramo, un altro grido, un'altra

ombra.

il leone

 il leone non conta le 

pecore

quando ha fame,

ne chiede scusa al 

vento

per la tempesta che 

solleva 

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il ferro

 Nato nel buio della pietra,

massa sorda e cieca,

hai dormito millenni 

senza conoscere la luce.

È servito il fuoco,

il morso dell’incudine,

il colpo cieco del martello 

per strapparti al tuo silenzio.

Ora sei spina dorsale,

chiodo, rotaia, lama;

un peso freddo

che piega la materia.

Non conosci resa,

non chiedi respiro,

accetti solo la ruggine,

lenta crosta di terra

che ti divora senza fretta.

 

La luna stanotte

è nuda come te.

Sulla costa,

senza difese,

butta luce sulle onde

e si lascia guardare.

Vorrei poterti vedere così,

senza domandarti

di nascondere la pelle,

ne quello che trema 

quando nessuno guarda.

@marco grattoni tutti m diritti riservati

Il pescatore

 Il pescatore

Il pescatore ha le mani

Di chi ha stretto troppo il mare,

scavate dal sale e dall’attesa,

lo tiene tra le dita

come si tiene una cosa perduta,

e getta l’amo nell’eterno,

là dove l’acqua

dimentica perfino il proprio nome.

Seduto

Lascia fare al tempo,

che gli passa accanto

a piedi nudi

senza voltarsi.

Affonda la lenza

Dove il mare nasconde

Ciò che non si lascia prendere

E aspetta,

come se il silenzio

potesse risalire

una risposta.

Il mare non lo ama.

Lo tollera,

come si tollera un vecchio amante

che torna ogni alba

a guardare la stessa finestra.

Forse laggiù,

tra le alghe e il buio verde,

qualcosa ascolta.

Aspetta che sia il mare

A tirare la lenza.

A volte per pietà,

gli concede un guizzo.

Una lama d’argento

Che rompe la superficie,

si dibatte un istante

tra le sue mani e poi scompare.

L’attesa non è tempo 

Perduto,

ma qualcosa che cresce

senza far rumore.

   marco grattoni 30 settembre2026 tutti i diritti riservati

Settembre

 Settembre è un bacio più lungo

Perché sa che sarà freddo.

Settembre è l’ultimo bacio dato

con la pelle ancora salata 

Settembre è l’ultimo bacio d’estate 

quello che sa già di nostalgia 

La riva

la riva è dove il mare si pente,

è un respiro che non sa dove andare,

non è mare e non è terra,

è una soglia bagnata

dove le conchiglie si incontrano

senza appartenersi.

qui il tempo non è tempo,

è schiuma che si posa e muore

tra il freddo dell'acqua e il caldo della sabbia,

ti guardo e sei un confine,

metà desiderio e metà luce che indugia,

e io ti amo di più dove l'acqua ti sfiora e si ritira

e le labbra sanno di salsedine,

ti bacio prima che lo faccia il mare

togliendomi il sale dalla bocca.

Le foglie

- Le foglie

Le foglie non cadono,

si lasciano andare.

Le ho viste oggi,

mentre tu non c'eri,

girare nell'aria come lettere

che non hanno trovato la mano giusta.

Alcune cadono dritte,

come un addio deciso.

Altre volteggiano,

indecise, testarde,

vogliono restare ancora un secondo

appese al nulla.

Ne ho raccolta una per te,

rossa, bucata, perfetta.

Dentro ha la forma della tua bocca

quando dormi.

Il bosco si spoglia per noi,

foglia dopo foglia,

e non ha vergogna.

Cammina con me in questo lento cadere.

Non è una pazzia,

sono le mani dell'autunno

che ci coprono piano.